我不是畫家，枯瘦的筆桿怎也畫不出山河的瑰麗雄奇；我不是舞蹈家，纖細的腰肢怎也不能讓世界傾倒；我不是音樂家，甜美的歌喉怎也不能讓聽眾都忘記憂愁。年輕的我是如此的平凡，但我總有一個微微的念想，唯願筆浸青春，墨染年
cooling towel華。
在黑夜降臨的紀元，知更鳥也不再歌鳴，百花都選擇深眠，只有手中這細小的筆尖仍能挑亮一片微弱的燭光，照亮前行的路：在寂寞都開花的午夜，唯這枯瘦的筆桿仍能斜出一面牆，抵擋這午夜寒冷的風，溫暖著我枯涸已久的心靈。
對於一個作家，有一個東西，或許只值一元，但它卻可以銘
冷氣機滴水記世間所有的悲歡離合。它，便是筆。曾經，我用它記錄了花前月下，用它描繪了每一個感動瞬間，用它抒發了我的滿腔抱負，用它回憶了我們終將逝去的青春。
當細小的筆尖觸碰到這純白色的紙時，全身的血液都
瑪花纖體湃了，沸騰了！此時，它不僅僅是在敘寫，更是在用心靈描繪。一篇文章，不管你給予怎樣的評論，它都會坦然接受，喜不狂，憂不絕，勝不驕，敗不餒，這就是一篇文章最質樸的精神！
一篇文章中的每一個字，都會細細斟酌，細細品味，然後不
搬屋斷修改，直至自己滿意。有時，文章雖然只是簡短的幾十或幾百個字，你卻不知，那是他花費了多少天的成果！這一點，，只有他自己清楚。因為，一名作家，所需要的是靜靜地推敲。每當夜來人靜之時，他會獨倚窗邊，或低頭沉思或抬頭望月，思量著，推敲著。
一個作家，倘若失去了這瘦小的筆桿，便若生活沒了方向，朝聖的路上失去了信仰,內心的迷茫與焦慮全在此時噴發了。筆心相連，失筆便失心，同樣，丟了心，便失了筆。
每看一篇文章，基本上都要花費比其他人多一兩倍的時間，那是文章與作者靈魂的相吸。要知道讀一篇偉大的作品就如同和一個偉大的人交流，我又怎能不珍而重之呢！內心總是不勝歡欣的。
或許我只是簡單的喜歡那些方方正正的文字間隱藏的巨大生命力，把那些冷與硬羽化成唇齒間的香與柔……
我站在蒼茫的人海，也消隱在人海，渺若滄海一粟，但不論我如何卑微，年輕的我總有一個美好的念想，願有一杆枯瘦的筆，抓住人生每個美好的瞬間，願此後的幸福能如我們身後的香樟樹在此後飛遠流長的歲月裏，日日拔節，向著我們頭頂的天堂。
